(no subject)

Мы ходили по городским дворам, взявшись за руки. Чтобы найти маленькие узкие стены колодца, чтобы поверх них увидеть небо. А небо опять опустилось низко, атланты кряхтят и напрягают почти все мышцы тела. Кроме языка. Атланты больше любят слушать. Как ты. И, вот совпадение, как я.

Что тут можно услышать? Посвист ветра в водосточных трубах, шепот сквозняков в подворотнях и шорох, знакомых авторов: полиэтилена, бумаги, крыс и крыш.

Мы спрятались от надвигающегося неба в недрах Города. А оно почти поймало нас, плотно запечатав узкие и высокие дворы, словно воск соты. Даже стенки вновьсочинённого сосуда жёлтые. Но небо, эта плотная крышка, не даёт теплоты и ощущения уюта замкнутого пространства. Оно студит и отнимает тепло, и вот уже мёрзнут пальцы рук... И ног. Вы видели какого цвета пальцы ног у атлантов? Так что ж вам тогда рассказывать об этом?

А каково нам? Какое счастье, что не все арки-галереи-потайные двери перекрыты ячеистыми решётками-неводами, мы пока можем сбежать из маленькой городской суеты, из маленькой городской соты в соседнюю, просторнее и, быть может, гостеприимнее и теплее. Или просто другую.

Пойдём?